Él pensó que yo era su callada secretaria hasta que la luna reveló mis colmillos

El ascensor hacia el piso cuarenta y siete de Voss Tower olía a dinero viejo y ansiedad nueva. Maren Calloway se apretó la cartera contra el pecho y miró cómo subían los números. Treinta y nueve. Cuarenta. Cuarenta y uno. Su reflejo en las puertas de acero pulido parecía el de una mujer que tenía su vida bajo control: cabello castaño oscuro recogido en un moño impecable, ojos verdes serenos, americana gris marengo sin una sola arruga. El reflejo mentía.

Hace tres semanas, encontró a su prometido en su cama con su mejor amiga. Hace dos, descubrió que su difunto padre no le había dejado más que un nombre y 340.000 dólares en deudas de las que ella no sabía nada. Hace una semana, la echaron del apartamento que ya no podía pagar. Y esta mañana, se desayunó una barrita de cereales que encontró en el fondo de su bolso y lo llamó combustible.

El ascensor dio un toque. Cuarenta y siete.

Las puertas se abrieron hacia un vestíbulo que parecía diseñado por alguien que creía que el mármol era un rasgo de personalidad. Una recepcionista con unos pómulos lo bastante afilados como para cortar cristal levantó la vista de su pantalla.

«¿Maren Calloway? ¿Para el puesto de EA?»

«Esa soy yo».

«Va con siete minutos de retraso. Tome asiento».

Maren se sentó. Cruzó los tobillos. No se inquietó. Inquietarse era para gente que no había aprendido que el mundo te comería vivo si le mostrabas tus puntos débiles.

La oferta de empleo era extrañamente específica: «Asistente ejecutivo para el CEO de Voss Capital. Debe ser discreto, adaptable y sentirse cómodo trabajando en horarios poco convencionales. Ningún solicitante anterior ha superado el periodo de prueba». Esa última frase debería haber sido una señal de alarma. En cambio, sonaba a desafío, y Maren Calloway nunca, en sus veintiocho años, había rechazado un desafío.

La puerta de la oficina se abrió.

Se puso en pie, extendió la mano y levantó la vista hacia un rostro que le hizo olvidar, durante exactamente dos segundos, cada línea ensayada en su cabeza.

Ronan Voss no era lo que ella esperaba. La prensa financiera lo describía como «solitario» y «extremadamente reservado», lo que ella había traducido como: bajito, pálido y, probablemente, con una colección de monedas raras. El hombre que tenía delante medía uno noventa y tenía una complexión que sugería que se había criado luchando contra algo más grande que los resultados trimestrales; tenía el cabello negro echado hacia atrás y una mandíbula que podría haber sido tallada del mismo mármol que su vestíbulo. Sus ojos eran grises. No un gris suave. Un gris de tormenta. Ese tipo de gris que te hace comprobar si has cerrado la puerta con llave.

Su mano rodeó la de ella. Estaba caliente. Demasiado caliente. Su agarre se apretó durante una fracción de segundo y luego se soltó, como si se hubiera pillado a sí mismo haciendo algo que no debía.

«Señorita Calloway» —su voz era grave y cortante—. «Pase».

Su oficina era una explosión controlada de cristal y madera oscura. Las ventanas del suelo al techo enmarcaban Manhattan como si fuera un cuadro que alguien hubiera comprado solo para demostrar que podía hacerlo. Maren tomó nota de los detalles, como siempre hacía: no había fotos familiares, ni objetos personales, solo un rastro de arañazos en el borde de caoba del escritorio; cuatro líneas paralelas, profundas y espaciadas. Como si algo lo hubiera arañado.

Guardó aquello en su mente y se sentó.

«Su currículum dice que gestionó las operaciones de una empresa de consultoría durante cuatro años» —dijo él, sin mirarla. Estaba leyendo su expediente, pero sus fosas nasales se dilataron ligeramente, como si estuviera inhalando algo que ella no podía oler—. «¿Por qué se fue?»

«La empresa se disolvió. El socio fundador sufrió un derrame cerebral».

«Y antes de eso, organizó la logística para una ONG en el África subsahariana».

«Durante dos años. Cadenas de suministro, mayormente. Llevar medicinas a donde hacían falta».

Él levantó la vista. Esos ojos grises se clavaron en los suyos con una intensidad que se sintió física, como una mano presionando su esternón. «¿Por qué quiere ser la asistente de alguien?»

Maren mantuvo su mirada. «Porque estoy arruinada, señor Voss. Mi padre murió y me dejó una deuda que no me correspondía, y necesito un salario que empiece a correr de inmediato. Estoy sobrecualificada y lo sé. Pero también soy la persona más organizada que conocerá jamás, no me asusto fácilmente y no hago preguntas que no necesiten respuesta» —hizo una pausa—. «Su anuncio decía que nadie supera el periodo de prueba. Me gustaría saber por qué, pero sospecho que no me lo dirá, así que lo averiguaré por mi cuenta».

Algo cambió en su expresión. No una sonrisa —Ronan Voss no parecía un hombre que sonriera a menudo—, sino una grieta en el granito. Su mandíbula se tensó. Sus dedos se apretaron contra el escritorio.

«Es usted directa» —dijo él.

«No tengo tiempo para ser otra cosa».

Un silencio se extendió entre ellos. Maren empezó a percibir un sonido que no podía identificar: una vibración grave, casi inaudible, como un gruñido atrapado tras una puerta cerrada. Parecía provenir del propio Ronan, de lo más profundo de su pecho. Entonces, se detuvo.

«Los horarios son irregulares» —dijo él, con la voz más áspera que antes—. «Trabajo hasta tarde. Viajo sin previo aviso. Hay zonas de este edificio a las que no entrará. Hay llamadas sobre las que no preguntará. Hay noches en las que no estaré localizable, y no cuestionará el porqué».

«Entendido».

«El salario es de 185.000 dólares, más alojamiento en la suite residencial de la empresa en el piso treinta y dos».

La máscara de frialdad de Maren casi se rompió. Casi. «Es generoso».

«Es necesario. Las cuatro últimas asistentes renunciaron en menos de seis semanas. Una presentó una orden de alejamiento» —lo dijo con tono neutro, como si leyera un parte meteorológico—. «No es fácil trabajar para mí, señorita Calloway. Tengo... necesidades particulares que requieren un tipo de tolerancia particular».

«Sobreviví dos años a la logística en una zona de conflicto, señor Voss. Creo que puedo manejar sus necesidades particulares».

Sus ojos brillaron. No de forma metafórica. Por una fracción de segundo, los iris grises se inundaron de un oro fundido —brillante, inhumano, ardiente— y luego desapareció. Maren parpadeó. La luz fluorescente zumbaba sobre sus cabezas. Los ojos de Ronan volvían a ser grises, firmes e indescifrables.

Se dijo a sí misma que había sido un juego de luces. Se lo dijo porque la alternativa era una locura.

«¿Cuándo puede empezar?» —preguntó él.

«Mañana».

Se levantó. Volvió a extender la mano. Esta vez, al tomarla, sintió el calor irradiando de su piel, como si tuviera fiebre. Su pulgar rozó su muñeca —justo sobre el punto donde late el pulso— y habría jurado que sus pupilas se dilataron.

«Bienvenida a Voss Capital, señorita Calloway» —su voz bajó medio tono—. «Intente durar más que las demás».

Salió de su oficina con la espalda recta y el corazón martilleando contra sus costillas. En el ascensor de bajada, apoyó la espalda contra la fría pared de acero y exhaló.

Los arañazos en su escritorio. El gruñido en su pecho. El oro en sus ojos.

«¿En qué demonios me acabo de meter?»

Las puertas del ascensor se abrieron en el vestíbulo. Maren salió al ruido del centro de Manhattan, donde los taxis gritaban y los desconocidos se abrían paso a empujones sin pedir perdón. La ciudad se sentía igual que siempre: ruidosa, indiferente, humana.

Pero algo había cambiado. Podía sentirlo en el vello de su nuca, en la forma en que su pulso aún no se había calmado, en el calor fantasma donde él le había tocado la muñeca.

En algún lugar, cuarenta y siete pisos por encima de ella, Ronan Voss permanecía frente a su ventana observándola salir del edificio. Su reflejo en el cristal mostraba a un hombre en un traje de 4.000 dólares, con las manos cerradas en puños y los ojos ardiendo en oro.

Detrás de él, su teléfono vibró. No contestó.

Su lobo estaba aullando.