Les Héritiers du Néant

Vous savez ce qu'on dit des filles de bonne famille ?

Obéissantes. Lumineuses. Dignes héritières du ciel.

Eh bien... j'ai des ailes, oui. Mais je vous conseille de ne pas vous approcher trop près : elles piquent.

Je m'appelle Séraphine. Mais appelez-moi Sera. Tout le monde m'appelle Sera, sauf mes parents — Althea et Caelus — les plus hauts représentants d'Elyseia après Dieu lui-même. Eux s'obstinent à prononcer mon prénom comme s'ils récitaient une prière sacrée. Ce qui, en soi, est plutôt ironique. Je suis censée être leur fierté, l'éclat de leur lignée, l'héritière du Trône Blanc.

Blonde, les cheveux si pâles qu'on dirait de la lumière filée. Peau dorée comme un lever d'aurore, yeux bleu-argent — le genre de regard qui fait ployer les plus orgueilleux. Et mes ailes... ah, mes ailes. Les plus pures de tout le royaume. Vastement déployées, elles scintillent comme du diamant sous la lumière divine, avec cette transparence parfaite que les Maîtres Ailés décrivent comme « inégalée depuis la Genèse ».

Tout ça pour dire : je suis née pour briller.

Sauf que... j'ai la fâcheuse tendance à préférer ma propre lumière à celle qu'on m'impose.

Bienvenue à Elyseia. Ici, l'air est parfumé d'encens purificateur, les cieux ont des teintes liquides de nacre, et chaque bâtiment semble avoir été sculpté dans des cristaux vivants. Tout flotte, tout scintille. Même les arbres chantent. Les couloirs sont faits d'opale et de lumière, les plafonds sont constellés d'étoiles mouvantes, et les vitraux murmurent les anciens versets quand vous passez devant.

Ici, les ailes sont parfaitement symétriques, les devoirs parfaitement rendus, et les héritiers parfaitement formatés.

Moi ? Disons que je suis... l'exception.

Je coupe les cours à l'Académie Céleste. Je conteste les Lois Divines en public. J'ai brûlé accidentellement une fresque sacrée en expérimentant un sort interdit (mais franchement, elle était moche).

Et ce matin, j'ai une audience devant le Conseil.

Ils vont me faire tomber.

De très, très haut.

Mais pour l'instant, je ne sais rien de tout ça.

Je marche dans les couloirs d'opale, les mains dans le dos, le regard levé vers les vitraux qui ondulent comme de l'eau bénite. Les autres élèves me contournent comme si j'étais une catastrophe ambulante - et, honnêtement, ils n'ont pas tout à fait tort.

Je capte quelques chuchotements derrière moi. Mon nom, bien sûr. Ma "réputation". Les ailes de la honte, vous connaissez ?

La dernière fois que quelqu'un a été convoqué devant le Grand Conseil, c'était pour avoir laissé un portail dimensionnel ouvert pendant trois secondes. Moi, j'ai fait exploser un petit hall. C'était une expérience, pas un attentat.

D'accord, j'aurais peut-être dû éviter de tester une ancienne incantation en pleine démonstration publique. Mais si on ne peut pas s'amuser un peu, à quoi bon avoir autant de pouvoirs ?

Je grimpe les dernières marches de marbre suspendues menant à la salle d'audience. Deux gardes en armure argentée encadrent l'entrée, raides comme des statues.

— Séraphine d'Elyseia, dit l'un d'eux.

— C'est Sera, je corrige sans même m'arrêter. Mais bon, allons-y.

Les portes s'ouvrent dans un fracas cérémonial, révélant l'Assemblée. Ils sont tous là : les anciens, les gouvernants, mes parents - immobiles sur leurs trônes flottants, le regard aussi tranchant qu'une sentence.

Althea, ma mère, est tout en lignes pures, en grâce sévère. Une beauté glaciale. Sa robe de lumière flotte autour d'elle comme un voile d'aurore. Caelus, mon père, est droit comme une flèche, l'expression figée, presque désincarnée. Il ressemble à une fresque vivante — trop parfait pour être humain. Ou père, parfois.

Je souris. Peut-être un peu trop confiante, je me dois de l’avouer.

Je suis persuadée qu'ils vont me sermonner. Qu'ils vont répéter pour la centième fois que je dois suivre la voie tracée, que je suis destinée à diriger, à représenter la pureté, bla bla bla.

Je suis loin de me douter que, dans quelques minutes, le ciel va littéralement me tomber sur la tête.

Je m'avance au centre du cercle lumineux, les pas résonnant contre le cristal du sol comme une provocation. Mon père ne me regarde pas. Ma mère, si. Son regard est à mi-chemin entre la déception et le désespoir — une expression qu'elle a presque brevetée, à force. Malgré tout l’amour qu’elle me porte.

Autour de moi, les membres du Conseil me surplombent, chacun assis sur des sièges suspendus dans les airs, auréolés de lumière et de jugements non formulés.

Des colonnes vivantes s'élèvent en spirale jusqu'au dôme translucide. On pourrait croire à un opéra divin, sauf que la soliste ici, c'est moi. Et je chante faux.

Un des Anciens se lève. Il a l'air si vieux que même son aura crépite de fatigue. Sa voix, en revanche, est aussi tranchante qu'une lame :

— Séraphine d'Elyseia, descendante directe du Haut Conseil, formée à l'Académie Céleste...

Je roule des yeux.

— ... accusée de manquements répétés à votre devoir, d'insubordination, de manipulation d'arts interdits, et de mise en danger de plusieurs élèves lors de l'incident du Hall de l'Harmonie. Avez-vous quelque chose à dire pour votre défense ?

Je hausse les épaules.

— À part le fait que le Hall avait désespérément besoin de rénovation ? Non, pas vraiment.

Un murmure traverse la salle. Ma mère ferme les yeux un bref instant. Mon père reste de marbre.

Le vieil Ancien me fixe avec une intensité désagréable. Je commence à me demander s'ils vont me faire réciter les Versets de Pénitence pendant un millénaire. Peut-être même un stage dans le département des Lois - l'enfer, en version légale.

Mais au lieu de ça... il annonce :

— Le Conseil, après délibération, a décidé qu'un simple rappel à l'ordre serait... insuffisant.

Je fronce les sourcils.

Pardon ?

— Vous serez exilée sur Terre, dit-il calmement. Pour une durée de trois cycles terrestres.

Silence. Glacial. Absolu.

— Vous intégrerez l'université reliée au purgatoire sous une identité scellée.

— Quoi ? je lâche. Vous plaisantez ?

Mais personne ne rit.

Mon père parle enfin, sa voix plus douce que je l'aurais imaginé :

— Séraphine. Il faut que tu comprennes. Nous t'avons tout donné. Mais tu n'as jamais rien écouté.

— Je suis en train d'être punie pour avoir un peu désobéis ? Allez quoi, je n'ai même pas fait exprès pour l'explosion !

— Tu dois faire tes preuves. En dehors d'Elyseia. En dehors de ta lignée.

— Et si je refuse ?

L'Ancien incline la tête.

— Ce n'est pas une option.

Une chaleur étrange envahit ma poitrine. Pas celle de la honte. Non.

De la rage. Du feu.

Ils veulent m'envoyer en bas. En bas. Là où les ailes ne servent à rien, où personne ne sait qui je suis.

Ils pensent que ça va me briser ?

Très bien.

Qu'ils essaient.

La sentence est tombée. Et moi avec.

Le ciel n'a pas grondé. Il ne s'est pas fissuré en deux. Rien d'aussi dramatique.

Juste... un silence pesant, une lumière un peu plus pâle, et le verdict irrévocable du Conseil.

L'exil.

Trois cycles terrestres.

Dans notre langage : l'éternité avec une deadline.

Je quitte la salle sans un mot, le dos droit, les ailes repliées. Les murmures reprennent dès que je franchis les portes, comme un raz-de-marée de curiosité malsaine.

Je les ignore tous.

Mes parents m'attendent dans le vestibule. Ma mère tient ses mains croisées sur son cœur, comme si elle essayait de le garder entier. Mon père, lui, semble taillé dans la roche : figé, mais pas froid.

— Séraphine... commence ma mère.

Je relève le menton.

— C'est Sera.

Elle esquisse un sourire triste, et je déteste qu'il me fasse mal. Ce serait plus simple s'ils étaient froids. Cruels. Mais non. Ils sont tristes. Justes. Inébranlables.

— Nous ne faisons pas cela pour te punir, dit mon père.

— C'est raté, répliqué-je. Je me sens absolument enchantée.

Ma mère approche, touche brièvement ma joue. Un geste minuscule, mais qui me fauche presque.

— Reviens meilleure, murmure-t-elle.

Et c'est là qu'elle arrive.

Liora. Ma meilleure amie. Incandescente, loyale, imprévisible. Elle déboule comme une comète dans la lumière, les larmes déjà aux yeux.

— Tu ne pars pas sans moi, dit-elle. Je viens avec toi.

Je secoue la tête.

— Liora...

— Je suis sérieuse. Je suis déjà en train de trafiquer un faux décret. On fait croire que je suis une surveillante céleste de liaison, ou une tutrice divine ou... je sais pas, une messagère du karma !

Je ris. Vraiment. Une explosion nerveuse au bord du gouffre.

— Tu es folle.

— Et toi, tu vas t'ennuyer sans moi.

— Liora, si tu fais ça, tu seras bannie à ton tour.

— Alors on sera bannies ensemble. Franchement, le concept me séduit.

Je la prends dans mes bras. Fort. Plus que je ne devrais.

— Reste ici, je murmure. Brille pour deux.

Elle ne répond rien. Elle me serre. Elle pleure. Moi, je regarde l'horizon, là où l'éther se plie pour m'ouvrir une brèche. Là où Elyseia s'efface pour laisser place à la Terre.

Là où m'attend l'inconnu.

Et, apparemment, un enfer déguisé en campus universitaire.